Poesía, relatos breves y opiniones sobre el arte de Maite Sánchez Romero (Volarela)
Finalizo esta propuesta con muy buen sabor de boca, tras leer el extenso arco iris de vuestras participaciones. Se nota que este tema despierta pasiones...
Ha habido de todo: amores duros, lujuriosos, frustados, prohibidos, amenazantes... Y también amores inocentes, nostálgicos, platónicos, fieles, estrambóticos y fantásticos.
¡Una delicia! Gracias por vuestras historias.
El próximo jueves nos espera Mag en su casa: https://latrastiendadelpecado.blogspot.com/
¡Feliz semana!
Se giró. Oliverio estaba allí, recogiendo setas. Pero no la veía (las hadas no pueden verse).
El árbol también se giró, e hizo ademán de seguirla, pero ella le dijo que guardara su silencio acostumbrado.
Silbó en azul intenso, intentando imitar el cielo de aquella mañana. Oliverio se detuvo un instante y cerró los ojos, mientras escuchaba el repentino canto de un pájaro maravilloso.
Ella dejó escapar un suspiro al mirar sus brazos. Él notó una mariposa posarse en su piel.
Un gamo de ojos de lumbre apareció entre las sombras y lo miró fijamente. Él intentó acariciarlo, pero el animal huyó. Ella arregló sus cabellos tras la huida. Y guardó en sus pupilas de ámbar la mirada de él, tierna como el musgo que recibe el rocío.
Oliverio tanteó una gran seta bajo un arbusto. Le pareció que tenía el tacto de un seno de mujer. Entonces gimieron las ramas sobre su cabeza, como si un ejército de alborotadas ardillas saltara por ellas.
Ella colocó su mano debajo de la de él. Él sintió su bastón blando como una flor de agua.
Cada vez más estremecido, se acercó al río, en cuya corriente se deslizaba una púrpura hoja desprendida del otoño. La frenó entre sus dedos, y un prolongado beso recorrió todo su cuerpo.
Se sintió dulcemente enamorado. Extraño: enamorado... ¿del viento? Pero debía volver a casa antes de la caída del sol.
Se sintió más viva que nunca; arrebatada; apasionada por un mortal. Pero debía regresar a su mundo. Y lo sabía. Debía.
Oliverio acudió al día siguiente. Y al otro. Y al otro. Mas el bosque callaba. Lánguidamente, retrocedía sobre sus pasos, pensando que todo había sido un sueño.
Mientras, a lo largo de un tronco de secuoya una larga lágrima se deslizaba.
Pintura de Paul Peel (1860-1892)
NANA...
Quédate niño,
quietito,
en mis brazos,
como la luna en el estanque.
Y cierra los ojos...
hasta que un olivo de plata te abra la puerta de su tronco;
o hasta que te lleven las plumas de un cisne canela;
o hasta que oigas un potrillo
que tintinea sobre un camino de oro,
se caiga la manzana del árbol de la paz...
y vaya a dormirse el viento
en tu manita cerrada.
Entonces,
abre tus ojos al sueño profundo
y deja que la noche te meza
como a una espiga confiada.
*
Poesía:
Volarela (Maite Sánchez Romero
Más allá de la niebla que envuelve al mundo existe el gozo.
Lo conocen las ondas del mar atravesando el infinito hasta llegar a mis pies.
El gozo de la flor es mi vestido perfumado bajo el quietísimo cielo.
Trepo, como una hiedra por la vida, enzarzando, apasionada, mi corazón a los árboles, mientras alguien pronuncia mi nombre con voz de agua.
El mundo refulge.
Destella el agua; destella el acentor sobre el agua; destella el cielo que sostiene el piar del acentor entre sus dedos azules… Y de ellos una nube inquieta brota...
Inclino mi frente como el girasol en la noche. Todo es belleza.
Las montañas lloran oro por su cima. Los niños gritan, y como la hierba, escriben su alegría en verde intenso.
Fíjate: cuando vuela la paloma, siguen sus alas en el azul, aunque ella acabe de posarse. Porque existe un abrazo allá, hacia el que vamos.
En la pletórica noche cada estrella es una palabra divina. Giran, crecen, ríen, se aman... Las busco.
Quisiera alimentarme sólo del gozo de los astros.
