Bailando con el aire

(Mezclando dos inspiraciones, la imagen de Vade Reto y El tintero de Oro que trata de espíritus.)

BAILANDO CON EL AIRE

La tormenta desgajaba en dos los pensamientos de los ancianos en aquella sala de paredes azules.

Miraban a través de los vaporosos cristales -recordaban-. Un hálito gris de melancolía removía sus erosionados cimientos. Alguien abrió la ventana; las cortinas de encajes volaron. Se introdujo una brisa apasionada y juvenil por la estancia. 

Qué frescor, qué ímpetu, que vida nueva; cuántas gotas, cuántas promesas derramándose por la tierra... Sacaron las manos por la ventana, las mojaron, rieron. Se secaron las gafas, surgieron nuevos temas de conversación ante el paisaje envuelto en negros que despertaban la imaginación.

La más diminuta anciana, tan frágil como una patita de canario,  también miraba la escena. Pero no veía lo mismo. 

El banco de la calle de enfrente no estaba vacío; un cuervo se había posado: su amigo de lo intangible. Al fondo, flotando en la oscuridad veía unos ojos que la miraban. Sólo desde ellos -sólo- caía la lluvia como un extenso ruego por la avenida. 

 Poco después, volvía su cabeza hacia arriba; luego apretó su mano contra otra imaginaria, y sonrió. Al gesto añadió, quebradamente, una palabra: Daniel. Y todos, al oír aquel nombre, sabían que por los ojos opacados de la mujer seguía mirando su difunto esposo. La ternura era inevitable para con aquella dama de blanquísimo cabello.

 Dobladita casi como un caracol, solía conversar a solas con el aire, sin percatarse de los gestos piadosos hacia su persona. Casi no comía ni bebía; no exigía para ella más que un rincón del parque para pasearse de la mano de la ausencia. Los pájaros, compañeros de las almas buenas, la rodeaban; especialmente un enorme cuervo, que sólo ella veía. 

Durante horas, bajo el estilizado sauce de la residencia, la anciana solitaria bailaba, rebosante de alegría. Danzaba casi tropezando, con una sonrisa de éxtasis en los labios, rodeando con sus brazos el vacío; siguiendo los compases de un eterno vals imaginario.

En el asilo decidieron aumentarle su dosis de anti psicóticos; no veían conveniente las progresivas alucinaciones de la viejita, sobre todo porque más de una vez tropezaba y se caía en sus bailes por el jardín. Poco a poco la fueron durmiendo, la fueron helando; hasta que dejó de hablar con su querido Daniel. Hasta que cerró los ojos de pura melancolía. Hasta que sus huesos resecos penetraron en la tierra, cayendo sin ruido, como una suave lluvia.

Unos días después de su muerte, Lucia recibió una fotografía de parte de la residencia. Se quedó tan perpleja, tan maravillada, tan sorprendida como feliz: 

La salita de paredes azules. Las cortinas de encaje empujadas por la brisa húmeda. Y allí, los diez ancianos que conversaban sobre  la tormenta de aquella tarde atronadora; allá la abuela, girando su rostro hacia arriba. Y a su lado el abuelo, alto, con el mismo gabán gris sin bolsillos que le gustaba ponerse los días de lluvia, cogiendo la pequeña mano de su esposa.

                                                  ******

(Inspirado en la noticia real de una chica que descubre a su difunto abuelo junto a su abuela en una fotografía familiar)

Vidrios rotos. Relato en honor a Isabel Allende

 

Propuesta del Tintero de Oro en honor a  Isabel Allende y su libro "La casa de los espíritus". 

Más aportes aquí: 41ª Edición de El Tintero de Oro

                                                                                                             Imagen: Enrique Meseguer

                                                         VIDRIOS ROTOS

 

Aun impactado por el accidente que había presenciado casualmente por el retrovisor varios kilómetros atrás, un Skoda rojo saliéndose de la curva, Fabián había detenido su vehículo. El azar quiso que se parara frente a aquella mansión ruinosa que nunca quiso volverse a encontrar. Habían transcurrido sesenta años. Entre los sauces asomaba su mole decadente. Sabía que nadie la habitaba, pero de alguna manera, el viejísimo caserón lo llamaba, lo atraía con tentáculos extraños, como de polvo, como de recuerdos marchitados en algún profundo rincón de su memoria.

La hiedra tapizaba de verde oscuro la mitad de la fachada. La otra mostraba desafiante sus dientes mellados y cariados por el tiempo: hileras de ventanas rotas, columnas, ornamentos y sillares ennegrecidos, tejados semiausentes. Todo aquel absurdo barroquismo de la piedra languidecía bajo los brochazos blancos de excrementos de un grupo de palomas

Se sintió impelido a entrar. Al empujar el gran portón podrido, la desolación le impactó en los ojos: polvo, vacío, soledad.

Escuchó el inesperado impacto de un objeto de cristal contra la pared. A la vez un frío intenso penetraba sus mejillas, como si lo arañara con hielo. Vio vidrios por el suelo.  El pavor y la tristeza se enredaban por su cuerpo. Se acercó y reconoció el cristal de Murano de una preciosa jarra que en aquel tiempo permanecía sobre la repisa de la chimenea, junto al piano. Pensó en aquellos vidrios como la vida de la muchacha que amó, estallando en mil pedazos. Tocaba el piano para él, una sonata que ensayaba una y otra vez. Dos adolescentes amándose en secreto. Él era sólo un criado, y ella una condenada a heredar, a obedecer, a callar.

Quiso marcharse, pero al fondo veía la habitación de ella, incitándolo a entrar. Las paredes conservaban el tapizado que él recordaba, ahora desvaído, casi destruido por las goteras, que estaban sonando en ese momento con una insistencia mecánica de reloj, aunque no lloviera. Experimentó una extrañísima sensación de inestabilidad en el alma. Comenzó a escuchar una tos procedente de la cama. Su miedo crecía más y más, notaba su latido en la sien, a martillazos de sangre. Debía irse. De pronto, unos invisibles brazos lo rodearon; lo protegían. De alguna manera lo calmaban. Olía a rosas secas. La tos volvió, más fuerte, molesta, casi dentro de su oído. Tuberculosis. Desde que entró en la estancia, esa palabra le andaba royendo desde los pies a la cabeza con pequeñas dentelladas de fuego, hasta que sintió el deseo irrefrenable de caer sobre aquella cama oxidada y llena de polvo. Lo hizo. Y de nuevo unos brazos lo apretaron aun más. Sentía la presencia de ella con fuerza, pero no sólo la de ella. Notaba más y más brazos consolándole. Recordó la hilera de cuadros con cuyos retratados la chica conversaba con toda naturalidad, y también cuando un día expresó: “Ellos lo dicen. Un día nos iremos juntos”.

Salió de allí. Al cruzar el jardín la vio. Sí, era la perfecta imagen de su recuerdo. Completamente corpórea, vestida de azul; retazos oscuros de pelo resaltaban un cuello blanquísimo. Los ojos brillaban, negros, grandes, serenos. Y sus brazos estaban abiertos. Su delicada boca sonreía amorosa. Abrió los brazos en actitud de bienvenida. Se lanzó a abrazarla, pero entonces se dio cuenta de que estaba abrazando a un árbol. Su amada transparente… no era nada. Una quimera: el recuerdo exacto hacía sesenta años de aquella noche en que escapó de casa, con su camisón azul. Al verle abrió alegremente los brazos en aquel rincón escondido del jardín. Era exactamente la misma escena. Querían huir. Tenían planes futuros. Pero a él lo echaron de la casa; y ella, poco después, murió de tuberculosis.

Volvió a mirarla. Deseaba profundamente besarla. Sin embargo, corrió todo lo que pudo, y la dejó allí con los brazos todavía abiertos y aquella sonrisa encantadora y un poco pícara que a veces ponía. Todo en aquella casa eran falsas proyecciones, lo sabía, pero se introducían en el alma, e igual que en los sueños, hacían llorar.

Abrió la puerta de su vehículo. Entonces sintió punzante el recuerdo reciente del retrovisor: aquel Skoda rojo, igual que el suyo, saliéndose de la carretera… y un chirrido espantoso amortiguado por el cristal. No vio el final.

La casa en ruinas, los recuerdos, el amor, todo eso había abierto su herida casi cicatrizada. Manaba sangre etérica. Se presionó el corazón como intentando parar la hemorragia. Cerró la puerta del vehículo. Arrancó. Apretó el acelerador. Fue dejando un pequeño reguero de sangre por toda la carretera. El sol del ocaso se reflejaba en su retrovisor. Le cegaba.

—No volveré a mirar mi pasado —se dijo, y movió el espejo. En ese preciso instante  su Skoda rojo se salió de la curva.

 Escuchó el chillido áspero de unos frenos, mezclado con su propio grito; muy lejano, como desde una cápsula hermética. Su coche saltaba hacia el barranco. Ése era el final… pensaba mientras caía... Pero su mente no caía; se elevaba como las hojas llevadas por un viento otoñal. No sentía nada, salvo ligereza. Una música de piano comenzó a sonar, cada vez más y más potente. Era la sonata ensayada tantas veces por ella, ahora perfecta. En un fogonazo de luz la vio de espaldas; y no era un recuerdo. Dejó de tocar. Se giró y abrió sus brazos. Y él corrió a hundirse en ellos como si no tuvieran fondo.

 

   

 

                                                                  ***

El oboe. Relato

 

EL OBOE

 Me miran. Yo no quiero mirarme; sé que mi aspecto repele: mis barbas canas, mis arrugas de mil vientos feroces en el rostro, mi piel ennegrecida a fuera de lanzas solares. Bah, ¡qué mas me da! Hace años que ni me miro, para qué: no soy un reflejo en un cristal;  soy libre, y la libertad no tiene forma... como la música. Libre… pero solo como el  lamento de un lobo.

A veces contemplo a la gente, el rebullir de sus vidas... Y es como si estuviera detrás de una ventana: hay siluetas, hay ropas de colore, paquetes, prisas, proyectos, notas que desafinan y chocan, se atraviesan sin oírse… Pero ¿y yo? Con mi oboe por las esquinas; tocando, sonriendo a alguna mano compasiva... ¿Qué clase de mentira vivo? Solo, siempre solo, no oigo más que el sonido de mi propia mente. Cuando hablo… cuando hablo, ya casi no sé expresarme... Llevo años de silencio; me siento torpe, inseguro entre los demás. Mi voz es mi oboe. Él, mi inseparable…, llega a los oídos de los transeúntes, mezclado con motores, bocinas, murmullos, triste maraña de sonidos… Pero llega, lo sé. Y quizá algún gorrión despistado, o esa niña que quiere liberarse de la mano de su madre, o aquel viejo mirando a sus adentros... quizá se lleven a sus sueños algo de mi música.

Este oboe es lo único valiosa que conservo de mi paso por la vida.

Voy de ciudad en ciudad, sin planes, sin rumbo fijo. Ésta me gusta… es alegre… ¿musical?  Ahora estoy tocando una melodía improvisada. Me gusta…, y a la gente también. Empieza a formarse un corro a mi alrededor. Es extraño. Noto otro oboe a lo lejos. ¿Será que alguien más está tocando? Parece que el sonido responde a mi melodía; la sigue, pero con nuevas variantes. Voy a parar. También para aquél. La gente se extraña de que interrumpa la música; debían estar embelesados… ¿No oyen a mi compañero? Vuelvo a tocar. La segunda melodía comienza de nuevo, como un eco muy, muy lejano. Atrayente...  Me sumerjo en mi música. No, no, ahora no es mi música, ¡es de dos! ¿Quién eres?

Ha resultado maravillosa esta doble interpretación. Según tocaba (tocábamos), las caras que me miraban se iluminaban como ángeles sorprendidos, y ¡todo! aparecía más intenso, con más saturación, con más volumen… Tuve que parar, era demasiado hermoso… ¿Cómo es posible?

Notaba unos labios que entraban en los míos y soplaban conmigo… y… me hablaban con música... ¡Y me comprendían! ¿Dónde estás, amigo; me conoces?

Voy a buscarte: tengo que encontrarte…

Llevo días tocando, en diferentes calles, y a medida que subo hacia la colina de la ciudad, el oboe acompañante se oye más nítidamente, más fuerte, como si me acercara a él... ¡Creo que voy a encontrarte, amigo! Según crece la intensidad de su música, aumenta mi euforia. ¡Somos un dúo increíble! Hacía mucho que no sentía tanta complicidad, ¡tanta belleza…! ¿Sentirá aquél lo mismo?

Ayer por la noche, en mi última interpretación, al sentir al otro oboe respondiendo a mis melodías, sentí la misma alegría que cuando era niño y mi padre me tapaba con una gran manta, y yo jugaba a esconderme como un conejo en su madriguera.

Hoy voy a tocar en la vieja iglesia. Es muy singular, las piedras románicas, gastadas, oliendo a tiempo…; la colinilla verde que la alza, los pinos soberbios que la ciñen, los cipreses viejos, que se ondulan perezosos como el último humo de una hoguera. ¡Es un gran día, siento la poesía de la vida!

Estoy tocando. ¡Pero qué fuerte escucho aquí a mi compañero! Tocamos a dúo una pieza que ambos conocemos. Me encanta… Respiro y él sigue… ¡Oh, Dios, qué felicidad, podría morir ahora mismo! Vuelvo a tocar y a tocar, llevado por un impulso incontrolable. Me siento envuelto, atrapado en la otra melodía… ¿Es esto la felicidad?… La fusión de mis notas con aquellas es la armonía plena. Voy a morir de gozo. ¿Y nadie más que yo lo oye? ¿Nadie?

Paro. Miro hacia todos los lados. Tan cerca y no logro ver a nadie... sólo escucho ese oboe, total, absoluto, como una entidad independiente que todo lo abarcara... ¿Por qué? Me alzo. Voy a caminar mientras toco. Allí voy, allí se oye todavía más fuerte...

Ahora parece que estoy interrogando con mi oboe. No lo controlo... ¿Quién eres? Me responde una música deliciosa que no comprendo... ¿Dónde estás? Lo mismo…

Llego a un sitio donde suena al máximo; la música me subyuga. Replica: “Aquí estoy” en una frase melódica tan larga y profunda, tan dulce que me hace temblar...

No.... Aquí, en este justo lugar, debajo de mí, el sonido entra dentro de mi cuerpo. Me estremece. Me enloquece…No. Aquí... Me enamora…Caigo... No puede ser...

“Ven”… Mi instrumento calla. Su oboe suena con la potencia de cien estrellas: “Ven…”.

No es posible... ¿Sueño? Me encuentro sobre una lápida. No. Es real.

 Leo:

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 Avelarda Giménez Rosales.

1850-1875

“Entregó su breve vida a la música”

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 Sobre la piedra hay un hermoso bajorrelieve de una joven tocando… un oboe.

Una melodía vuelve a sonar con el aroma límpido de las rosas abiertas:

“Ven, toca conmigo, más allá del espacio y del tiempo”.

***

No os perdáis los demás relatos de este reto propuesto por nuestro amigo José Antonio para el musical mes de febrero: 

https://jascnet.wordpress.com/2024/02/01/vadereto-febrero-2024/

Violín. La luz de la música que penetra el espíritu. Poema inspirado en Bach y una de sus partitas

 

VIOLÍN

En la convulsa lava de mi alma,

entre eucaliptos partidos, 

naces tú,

violín,

irradiando melodías a un lado y otro de mi sangre.

Hermanado con la voz del universo,

aras mis campos con tus uñas de sueño,

y crean lirios mis páramos de fiebre.

Te oigo por las esquinas

chorreando gloria.

¡Te oigo,

desde todos los tiempos!

Vienes a mí....

y un fragor de cisnes salvajes

atraviesa mi corazón.

Suena, canta, vibra, grita

tu choque de infinitos.

¡Silencio!

Has alcanzado mis células...

Tu música resuena y las moldea

 con lenta curva

de galaxia.

Que todo desaparezca.

Que quede sólo

mi eco de ti,

agudo,

tallado en el aire,

como la finísima caricia

de lo eterno.

.

Volarela, 2012

Versión con voz: 

©Volarela

Arte inspirador. Vang Gogh. Noche estrellada

                                                     Noche estrellada (Vang Gogh)

Cuando cierro los ojos todo es distinto.

Las estrellas giran y los cipreses me susurran un canto desconocido.

Y puedo ser yo, olvidar y amar...

y sentir que la noche se acerca como un niño, y me besa tímidamente en la mejilla.

***

Volarela, Junio 2020

Arte inspirador: Monet. Olas

 

 OLAS

Las olas vierten recuerdos en la arena: 

Una caracola vacía, pedazos de un barco,

el grito de un alga.

***

        Pintura: Monet